Und es ist schwierig, in einem Land etwas zu ändern, in dem die Kirche so viel Macht hat wie hier. 85 Prozent der Menchen glauben römisch-katholisch. Die Kirche beeinflusst den Alltag und das Staatswesen, und das heiBt: Die Abtreibung ist verboten. So ziemlich jede Verhütungsmethode auBer Knaus-Ogino gilt als Sünde. Die Scheidung wird nicht nur von der Kirche untersagt, sondern auch vom Staat.

In Sheilas Welt kommt der Staat nicht vor, weder als jemand, der Ehen schlieBt, noch als jemand, der Verhütungsmittel empfiehlt. Aber Regeln und Gesetze gibt es schon. Natürlich ist sie kein Flittchen. Sie leben ja jetzt wie Mann und Frau, der Junge mit den hübschen Augen und sie, zusammen mit Sheilas Familie. Sie blickt mit Befremden auf das Befremden der Besucher. Sie werden ein Haus haben. Sheila lächelt. Sie schaukelt ihren Sohn.

Ist es nicht zum Verzweifeln, Doktor? Was sagt man jemandem wie Sheila, diesem Kind mit einem Kind?

Nicht so einfach, das alles. Jedenfalls nicht so einfach, wie sich Junice Melgar as damals dachte, in den siebziger Jahren in Manila an der Universität. Das war die Zeit, als die Elenden in Massen in die Metropole strömten und ihre Pappkartonstädte bauten, so wie in Apelo, wo vorher nur eine Müllhalde war. Es war die Zeit des Diktators Marcos, der 1972 das Kriegsrecht verhängt hatte, jede Opposition blutig niederschlug und sich vor allem damit beschäftigte, das Land auszuplündern. Es war lie Zeit Imeldas, die im Glitzerkleid die "Mutter des philippinischen Volkes" gab und mit dafür sorgte, dass die Beute des Marcos-Clans und seiner Kumpane auf etliche Milliarden Dollar wuchs; ihre Beute verteidigt sie eisern bis beute.

Aber es war aucb die Zeit von Leuten wie Junice, von Studenten, die Rebellion im Kopf batten und Traüme von einer beseren, sozialeren Republik.

Junice Melgar ist eine sti1le Gestalt von 42 Jahren, die tuberkulöse Kinderkörper abhorcht und Frauen berat, die befürchten, dass nach dem sechsten Kind noch ein siebtes kommt. Rund 300 Patienten suchen ieden Monat Hilfe in der Station, die auch "Likhaan"-Klinik heiBt; das ist Tagalog, die Muttersprache der meisten Filipinos, und heiBt "Phantasie". Und die ist bitter nötig. Denn dass vom Präsidentenpalast so etwas wie Fortschritt ausgehen könnte, glaubt kaum jemand im Slum.

Von einem Bretterverschlag in Apelo aus betrachtet, hat sich nicht viel verändert seit 1986, als die "People's Power" den Diktator Marcos ins Exil verjagte. Cory Aquino kam an die Macht, die Witwe des ermordeten Oppositionspolitikers Benigno Aquino, die viel versprach und wenig hielt. General Ramos folgte, ein Ex-Kompagnon des Marcos-Clans, und versuchte ein paar Reformen, doch auf halbem Weg war Schluss. Bisher hat keine Regierung gewagt, was so viele versprachen: eine echte Landreform. Und keine hat sich getraut, der Kirche zu trotzen mit einer landesweiten Kampagne für Pille und Kondom.

Auf solche Wunder wartet Doktor Melgar nicht mehr. Sie sieht andere Wunder, kleine "wahnwitzige Erfolge": Dass Frauen in Apelo funf Pesos Beitrag zusammenkratzen, um Mitglied zu werden in der Gesundheitskooperative "Likhaan". Für alles wird bezahlt, Behandlung, Medikamente, und das, sagt Junice Melgar, sei besser so: "Wenn die Leute nichts dafür geben müssten, wurden sie glauben, was sie bekommen, sei nichts wert."

Es dauert, bis eine verlegen lachende Frau, die zum ersten Mal den Schritt in die Klinik wagt, zu einem selbstbewussten Wesen wird, das nach der Pille fragt. Vieles steht dem entgegen: Die philippinische Macho-Gesellschaft, die von Männern verlangt, möglichst viele Kinder zu zeugen, Söhne zumal. Die Tradition, die den Filipinas vorschreibt, das in Ordnung zu finden. Der Aberglaube, der schreckliche , Dinge prophezeit: Wenn Frauen die Pille nehmen, so wird erzählt, dann verlieren sie die Lust.

Und die Kirche, naturlich. Die sowieso. Also ",sagt Felicidad Villareal, ehemals Nonne, ehemals Untergrundkämpferin, jetzt Staatssekretärin im Sozialministerium, "es gibt viel zu viele Leute, die Angst haben vor der Kirche. Und Angst vor ihrem eigenen Schatten haben sie auch".

Naturlich ist es nicht nur die Kirche. Es ist auch dieses verdammte, korrupte, statische Land, in dem sich nichts ändern will, in dem jedes dritte Kind unter fünf Jahren zu wenig zu essen hat, in dem die Wirtschaft ein bisschen, das Pro-Kopf-Ein-kommen aber uberhaupt nicht wächst, in dem Arme arm bleiben und Reiche reich. Dieses Land, das von den Spaniern, den Amerikanern, den Japanern beherrscht wurde und dann von der eigenen Elite, die in den Kolonisatorenzeiten herangezüchtet worden ist -jene 20 GroBgrundbesitzer-Clans, die das Land noch immer im Griff haben und jede Veränderung verhindern, die ihren Status ernsthaft bedroht.

Das alles wissend, aber nicht sagend, betont die Staatssekretärin, dass sie "auf Fortschritte hofft", dass es "schon schlimmer gewesen ist", und sie weiB ja tatsächlich, wovon sie spricht.

Man sitzt in einem dieser feinen Cafes, in einem dieser feinen Hotels im Distrikt Makati, wo Manila Manhattan spielt oder Hongkong. Es empfängt Felicidad Villareal, eine füllige Erscheinung um die 60, die gem redet und lacht, und sie berichtet von einem sehr eigenwilligen Umgang mit Macht. Politik, sagt sie, sei etwas Sonderbares in ihrem Land. Also damals zum Beispiel, es muss 1970 gewesen, sie war noch Ordensschwester und organisierte gerade im Kloster eine Demonstration, da klingelte das Telefon, Imelda war dran, und ...Imelda?

Nun ja, man kannte sich, die Villareals sind auch so eine wichtige Familie. Wie gesagt, Imelda Marcos rief an, sie wusste nichts von der Demo, sie weinte, sie hatte Sorgen, ihr Mann ging fremd mit dieser Schauspielerin Dovie Beams, die CIA habe das Mädel auf ihn angesetzt, sagte er seiner Frau, und Imelda wiederum…

Das also ist diese ehemalige Kirchenfrau, die jetzt fur Estradas Regierung arbeitet und eigentlich dasselbe will wie die Leute von der UNFPA: "gender power". Das heiBt: Macht für die Frauen.

Eine seltsamer Mensch, diese Staatssekretärin, die damals Nonne wurde, weil das gute Leben so langweilig war. Die es bis zur Äbtissin brachte in einem kleinen Orden, bis sie in den blutigen siebziger Jahren die Entdeckung machte, dass die Welt ungerecht war. So kämpfte sie mit Studenten und Bauern, tauchte ab, suchte den Weg zurück in die Gesellschaft und wurde aufgenommen in Gnaden, sie war ja nicht irgendwer, mit dieser Familie. Und weil sie nicht irgendwer war, entschied sie sich für das, was viele in der Familie betrieben: Politik.

Manchen erschien es als Verrat, dass sie fur Marcos arbeitete, in der "Commission on Population", weil die, so sagt sie noch heute, "etwas Sinnvolles tat". Kliniken einrichten. Die Pille ausgeben. Imelda persönlich war Schutzherrin des Programms, weil auch der , Marcos-Clan begriffen hatte, dass seine "Neue Gesellschaft an sich selbst ersticken würde, wenn sie weiter so wuchs. Und weil die Uno einsprang, 1969 schonseit damals ist UNFPA auf den Philippinen aktiv, zusammen mit anderen Geldgebern wurden bisher rund 500 Millionen Dollar für da Bevölkerungsprogramm aufgebracht. Es trug dazu bei, dass die Fruchtbarkeitsrate nicht mehr 6 Kinder pro Frau beträgt wie 1973, sondem 3,62.

Und jetzt? Jetzt hat Villareal einen Präsidenten als Chef, der unkluge Dinge zum Thema Kinderreichtum sagt und der selbst el dafur bekannt ist, dass er sich gem vermehrt. Er hat mindestens zehn Kinder mit mindestens vier Frauen und prahlt auch noch damit, "dass viele Frauen stolz wären, mir ein Kind zu gebären".

Immerhin: Der Präsident macht Fortschritte. Jetzt hat die Asian Development Bank erklärt, dass die schlechte Geburtenpolitik eine "emsthafte Behinderung fur die wirtschaftliche und soziale Entwicklung" der Philippinen sei. Seitdem sagt auch Estrada, dass das Bevölkerungs-wachstum "zu einem Problem wird", und gab bekannt: "Knaus-Ogino funktioniert nicht. Es ist so schwierig, den Trieb zu kontrollieren." Eine Lösung werde gefunden, "mit der Hilfe unserer Kirche".

Aber meint er das ernst, der Schauspieler-Präsident? Die Kirche hat Übung darin, Fortschritte zu blockieren. Und sie ist auf allen Ebenen der Politik präsent.

Im Senat sitzt Francisco Tatad, der dem a reaktionären Katholikenclub Opus Dei angehört, und er hat es immer wieder fertig gebracht, staatliche Ausgaben für Familienplanung zu sabotieren. Der Gouverneur der Provinz Laguna, der sich zur Anti-Abtreibungsfront "Pro-Life" bekennt, hat moderne Verhütungsmittel verboten in den Hospitälern, die der Provinzregierung unterstehen. Zwei weitere Gouverneure und der Burgenneister der City of Manila haben dasselbe getan.

Es gibt den charismatischen Kardinal Sin, der immer für Menschenrechte und immer gegen Verhutungsmittel gekämpft hat, der wie kein anderer Kleriker bestimmt, was eine Regierung sich leisten kann und was nicht. Und noch immer gibt es Priester wie Pater Cornelio Moral, der seinen Gläubigen in den Slums von Manila Keuschheit verschreibt: "Wenn eine Mutter von funf Kindern mir sagt, sie will Verhutungsmittel benutzen, dann sage ich ihr: Deine Methode sei die Selbstkontrolle, und dein Blick sei gerichtet auf das Leben Christi als Inspiration."

Die Philippinen, schreibt der Schriftsteller Francisco Sionil Jose, haben " über 300 Jahre im spanischen Konventsmief verbracht und 50 Jahre unter dem Joch Hollywoods gelebt". Spanien hinterlieB die Katholikenmoral, Amerika seine Sprache, Fabriken und Kino-Truume, und wer damit aufwächst, kennt viele Arten von Moral, aber bestimmt nicht diejenige, die sich die Popsängerin Geri Halliwell für die Schwestern auf den Philippinen wunscht: die "Selbstbestimmung uber den Körper". Fur Mädchen wie Ava wirkt sie fremd, diese Idee. Kann man an so was glauben?

Ava Daireen ist 19, schmal und schuchtern und eines der Madchen, die im " Teenage Health" Center der Stadt Cavite lernen sollen, wie man moglichst lange ohne Schwangerschaft durchs Leben geht. Mädchen in weiBen Blusen, schamhaft kichemd allesamt; die Präsidentin der "Stiftung Jugendentwicklung" ist da und fragt ihre Lektionen ab:

"Was macht ihr nicht mit einem Jungen?"
"Mehr als küssen."
"Wo geht ihr nicht allein mit ihm hin?"
"An den Strand. Ins Kino. Zu ihm. Allein ins Zimmer, bei uns."
" Was ist Sex?"
"Sex ist schwanger werden. Unmoralisch sein."
"Richtig. Ihr könnt Handchen halten. Das ist Sex genug für euch."

Wenn ein Mädchen allein mit einem Jungen spazieren geht, wenn der lunge zudringlich wird und das Mädchen schwanger, dann heiBt es: Sie hat es so gewollt.
"Was wünschst du dir, Ava?"
"Karate."

Die Sache ist so: Ein Mädchen wie . Ava darf nicht allein mit einem Jungen in einem Zimmer sein. Aber jeden Tag arbeiten gehen in der Elektronikfabrik, 185 Pesos verdienen und der Familie abliefern und sehr oft nachts, in der Dunkelheit urn elf, nach Hause gehen -das darf sie schon. Nachts hat sie oft Angst. Deshalb Karate.

Wir müssen das Leben verändem", sagt die Staatssekretärin Villareal. "Nicht nur Kleinkram.Sonst wird das nichts. Niemals."

Es genügt eben nicht, Pillen und Spiralen und Präservative zu verteilen. Sicher, es ist schon ein Erfolg, wenn jetzt rund drei Millionen Frauen in Umfragen erklären, sie würden gem weniger Kinder bekommen. Die muss man schleunigst mit Material versorgen, das ist klar. Aber Mädchen wie Ava oder Sheila Buzon sind invielen Versorgungsprogrammen nicht vorgesehen, aus Angst vor der Kirche. Fast 200000 Teenagerschwangerschaften werden pro Jahr bekannt, und es sind sicherlich viel mehr. In groBen Familien ist so etwas leicht zu verbergen. Da fällt es nicht auf, ob das neue Baby von der Mutter oder von einer der Töchter stammt.

Es wird dauem, bis das Ideal der "selbst- bestimmten Fruchtbarkeit" erreicht ist. "Solange sich in der Verteilung von Besitz und Macht nichts andert", sagt die Staatssekretärin, "wird alles Stuckwerk bleiben. "

"Geld" heiBt das magische Wort. "Income generating project" heiBt es auch; ein soziologischer Ansatz, den Villareal aus Erfahrung kennt, seit sie in den frühen achtziger Jahren Entwicklungshelferin in China und Indonesien war. In manchen Dörfem und Vierteln von Manila hat er die Welt auf den Kopf gestellt.

Dort sitzen Frauen plötzlich wichtig Entscheidungsgruppen herum und kriegen Kredite, erst von UNFPA, dann von echten Banken, die begriffen haben, was auch die Weltbank weiB: Dass Frauen zuverlässiger zurückzahlen als Männer, mit einer Wahrscheinlichkeit von 98 Prozent.

Sie züchten Schweine, trocknen Fische, richten Läden ein oder kaufen Motorrad-taxis, im Slum von Apelo beispielsweise in Jetzt fahren die Männer in ihrem Auftrag darin Kunden durch die Stadt. "Das hilft", sagt Doktor Junice Melgar. "Jetzt müssen die Manner netter zu ihnen sein."

Es hilft offenbar wirklich. Es ist langsam und mühsam und der einzige Weg, das Leben dauerhaft zu verändem. "Wer Geld hat", sagt Dolores Porto, neuerdings FuBmattennäherin im Dorf Malvar, "hat Macht." "Wer einen Job hat", sagt Marides Labarientos in San Fabian, 28, ein Kind, "kann es sich nicht leisten, dauemd it schwanger zu sein. "Wer etwas sparen kann für die Zukunft, muss nicht mehr glauben, dass moglichst viele Kinder die Rettung seien. Sie sind es ja nicht. Und was mit den Überzähligen geschieht, das sind Geschichten, die keiner gem erzählt.

Die haben eine Tochter in Hongkong. " Oder in Riad oder Mailand oder in Berlin. Oft hört man das, in armen; Regionen wie Mindanao, Cebu oder nördlich von Manila, und es heiBt: Sie haben ein bisschen Geld.

Die wichtigste Exportware der Philippinen ist der Mensch. Rund acht Milliarden Dollar bringen die 4,2 Millionen "Overseas Workers" ihrem Land jährlich ein, die meisten sind Frauen: Kindermädchen, Krankenschwestern, Huren. In Singapur verdient ein Kindermädchen viermal So viel wie eine diplomierte Biologin in Manila. Das genügt, urn die Angst vor Misshandlung zu verdrungen, die seit dem Drama urn Sarah Balabagan und Flor Contemplacion öffentlich geworden ist: Sarah, die 1994 in Notwehr ihren arabischen Dienstherrn erstach und nur durch eine weltweite Kampagne vor der Hinrichtung bewahrt wurde. Flor Contemplacion, der dasselbe in Singapur passierte und der niemand half. Sie wurde gehängt.

Wo viele Kinder sind, sind viele Kinder zu viel, und so bleibt nur die Auswanderung für diejenigen, die kleine Geschwister zu ernähren haben, oder für die, die zu Hause niemand will.

Viele stranden schon in Manila. Man findet sie abends, auf dem spärlich erleuchteten Platz bei der Malate Church. Und während die Familien in der Provinz noch glauben oder glauben wollen, die Tochter sei Be- dienung bei McDonald's, verkauft das Mädchen seinen Korper an japanische oder deutsche Touristen oder an Munner aus dem eigenen Land. "Sie gehen erst zur Kirche", sagt Dana, die dort als Zuhälterin verdient. "Dann kommen sie zu uns."

Nachts patrouilliert sie durch das Viertel, vermittelt Freier an Mädchen und scheucht die Kleinen vom Platz, die Zehnjährigen, ab, weg auf den Kinderstrich, die sind hier nicht erwünscht. Sonst kommt womoglich nicht nur die Stadtpolizei, die sich notfalls mit 150 Peso Bestechung zufrieden gibt, sondern die etwas emsthaiter ermittelnde nationale Polizei.

Dana ist auch so ein Exportartikel, ein überzähliges Kind. Fünf Jahre lang sang und hurte sie in einer jarche panischen Karaoke-Bar, kam zurück zum StraBenstrich und hatte das Anschaffen satt. Jetzt ist sie Mitte 30 und Geschäftsfrau geworden. Zuhälterin, ja sicher, aber noch viel mehr: "Ich bin ein Kaufhaus."